EL AFILADOR

En esos años donde todo hay que aprender a nombralo, a darle forma, a modelar su barro primigenio, había oscuridad, las canciones de Los Suaves o Leño, los bolsillos vacíos, con suerte un número nuevo de la revista Heavy Rock, los primeros altercados y el primer Four Rouses en un tugurio infame. Hoy suena en el Spotify “El Afilador”, hay algunas canas en el espejo, obligaciones, hipotecas, contratos basura, pero una guitarra destroza el silencio, como eso días lejanos, y tus ojos de niño se emocionan queriendo romper otra vez los cielos de cemento, y  con rabia me dicen que queda mucha tela por cortar.

TAKOTSUBO

 Aquéllos momentos donde el porvenir resultaba un derecho, un prisma opaco de trabajo, heridas y flujos de andar por casa, por la espalda, se colaron como un rayito de sol los nuevos alfabetos del corazón, ni las molestias ocasionales pudieron ocultar su fuerza irónica y adolescente. Hoy sería imperdonable no levantar la copa de vino y celebrar con sangre la arrebatada y violenta existencia del amor.

ALEGRÍA

Porque están locos se ríen con furia, con rabia, también con ternura, al ritmo frenético de las mañanas de Madrid, y pasan del cielo al infierno en una boca de metro, de la reyerta en El Rastro al amor en Mar de Cristal en un suspiro.

Saben que la fiesta es respirar, y piensan que nunca termina, por eso viven en perpetua y desbaratada alegría. Van a lomos de sus instrumentos y sus voces cabalgando los latidos de los demás corazones, con el crédito ilimitado de la felicidad, y con la única visa de los sueños por cumplir.

AGUJAS

Iba caminando de tu mano y me abrigaba en tu sonrisa perpetua, habías descubierto en mis deditos un sentido para empujar el viejo propósito de la felicidad, y ese día me enseñaste que las catedrales emergen de la tierra, y los obeliscos de violento carmesí se levantan desafiando el hielo sordo del invierno, y me hablaste del origen pretérito de esos montes, Los Mansuetos, de sus grietas y arrugas, de las costuras provocadas por el hombre y de la sangre que fluye por sus arterias reventadas. Hoy te digo que tarde o temprano me iré, lo sabes, y eso te pone triste, escucha, no hay nada mejor que uno de tus besos, nada mejor que una de tus caricias, nada mejor que saber que siempre estarás ahí.

MOSAICO

Quiso construir un mundo de lenguas entrelazadas, de tendones, de uñas, de sudor, de salivas viajando sin sentido hasta ser tragadas, devoradas por un puñado de esófagos hambrientos, y no fue capaz.

En el momento de la soledad se sintió culpable, maldito, perdido en la mística de la superficialidad, y se agarró a las cruces como un náufrago a su tabla, pero ya era viejo, y no tenía historia, recuerdo que lo vi pasar una noche hacia su casa, dando tumbos, borracho, como si fuera un ángel o tal vez un tipo sin suerte, y quien sabe si las dos cosas.

ALAMBRE SIN RED

El sabor del café en mis labios, el tiempo suspendido, un enorme reloj digital sobre mi cabeza, parpadeando, desgranándose gota a gota en caída libre hacia el siguiente minuto.

La adrenalina, la tensión, la concentración, los auriculares emitiendo voces desde otro plano y la esponja del micrófono desafiando con su quietud amenazadora. De golpe todo se precipita, una luz roja rompe la penumbra del estudio por sorpresa, el cuerpo entra en colapso,  a la vez se empieza a abrir la mente, la ideas fluyen, las palabras se agolpan, estamos en el aire, no hay vuelta atrás, esto marcha, una sonrisa infantil se dibuja en mi cara, ha merecido la pena volver a nacer para estar aquí.

Llamando a las puertas del cielo

 A dos grados, así, entre la niebla y la arcilla surge El Torico, altivo y fascinante, un tótem remoto, un corazón de bronce bombeando viejos sueños, una puerta dimensional por donde sopla el cierzo, un pulmón que en el invierno de Teruel da calor y recoge las almas con fecha de caducidad.

Y ya no habrá más tardes para tu cámara, para tu voz cavernosa, para tu mirada de niño con más de sesenta, hoy me han dicho que te has muerto, y es una verdad fría como un muro de hormigón, y te has ido sin ruido, sin bronca, sin homenajes, y lo has hecho para siempre, la próxima exposición corre de tu cuenta amigo.